Ne fatuo don di profumate mani:
Questi graziosi, verecondi Fiori
Nacquer sull'ossa de' prodi italiani.
Sono ricordo d'una sacra terra
Che bevve il sangue, e il cener ha serbato,
Di quei che spense una tremenda guerra
Come la falce che pareggia il prato.
Poveri Fiori! Immota io li guardai
Con un dolor che mi facea diletto.
E sopra un bacio ardente vi posai
Come sul pegno d'un eterno affetto.
E mi parea sulla foglia appassita
Legger distinto il nome d'un caduto;
E il dolor di una speme non compita,
E un pensiero alla madre ed un saluto...
E un disperato addio, pieno d'amore,
Alla patria che un gioco iniquo affrena:
E il gran desio ch'ogn'italo che muore
Rompa un anello della sua catena.
Poveri Fiori! In cifre misteriose
Sopra le vostre foglie io veggo scritto
I dolori, le prove ardimentose,
Ogni vicenda di quel gran conflitto.
Vi serberò, dolce e triste memoria,
tra le care memorie della vita,
E sempre un nome, una pietosa istoria
Io leggerò sulla foglia appassita.
Ogni dolore mi parrà leggiero
Appo al duol che narrate all'alma mia:
Per consolarmi volgerò il pensiero
A voi, Fiori diletti, e a chi v'invia.
Il fiore azzurro è simbolo d'amore:
Il bianco è fede non serbata invano:
Un brivido mi desta il rosso fiore
Che sembra tinto dal sangue italiano.
1877
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